Li-Young Lee известные цитаты

Люди, которые читают стихи, слышали о неопалимой купине, но когда вы пишете стихи, вы сидите внутри неопалимой купины.

Некоторые вещи никогда не покидают человека: аромат волос любимого человека, текстура хурмы на ладони, ее спелый вкус.

Переполнение. Вот в чем дело, я хочу дойти до того места, где мои предложения будут наполняться до краев.

Наши тела выглядят твердыми, но это не так. Мы похожи на фонтан. Фонтан с водой выглядит твердым, но сквозь него можно просунуть пальцы. Наши тела выглядят как предметы, но в них нет ничего вещественного.

При написании стихов все внимание человека сосредоточено на каком-то внутреннем голосе.

Это то, чего я хочу, - такого безрассудства, когда стихотворение опережает тебя. Это похоже на езду верхом на лошади, которая для тебя слишком необузданна, поэтому возникает напряжение между тем, что ты можешь сделать, и тем, что лошадь решит сделать.

В то время как все тела разделяют одну и ту же судьбу, не все голоса разделяют ее.

Может быть, в страстном желании мы больше всего становимся самими собой?

Проблема с памятью в том, что она изменяет все, к чему прикасается. Она никогда не бывает настолько точной. В результате я в конечном итоге изменяю и пересматриваю свой собственный опыт. Это мифотворчество.

Мы терпим друг друга, чтобы побыть друг с другом какое-то время.

Я долго размышлял над одной вещью и заметил, что большая часть человеческой речи - если не вся человеческая речь - произносится на выдохе. Это странная вещь, связанная с присутствием и отсутствием. Когда мы вдыхаем, наше тело наполняется питательными веществами. Наша кровь наполняется кислородом, кожа приобретает румянец, наши кости становятся тверже - они уплотняются. Наши мышцы становятся подтянутыми, и мы чувствуем себя очень уверенно, когда делаем вдох. Проблема в том, что, когда мы вдыхаем, мы не можем говорить. Таким образом, присутствие и тишина как-то связаны друг с другом.

И я никогда не верил, что множество мечтаний и множество слов были напрасны.

Стихотворение - это как партитура для человеческого голоса.

Каждый раз, когда ты пишешь стихотворение, оно апокалиптично. Ты открываешь самому себе, кто ты есть на самом деле.

Память подводит меня. Даже сейчас приходит письмо из неизвестного мне места, от кого-то с моим именем и почтовым штемпелем, отправленное много лет назад, в то время как я жду указаний от света или тьмы; я жду обретения формы или распада. Наступит ли рай или до него еще тысяча лет? Я жду в мрачный час, когда вдали раздастся стук молотка, а на странице начато стихотворение, что-то вот-вот рассыплется, что-то вот-вот появится на свет.

Бывают дни, когда мы живем так, как будто смерть не стоит на заднем плане; от радости к радости, от радости к радости, от крыла к крылу, от цветка к цветку, до невозможного цветка, до сладкого невозможного цветка.

Может быть, быть крылатым - значит быть уязвленным бесконечностью.

Синяк на мышце, посиневшая кожа, ты натыкаешься на меня. Как кости успокаивают боль, так и я испытываю досаду, что люблю тебя, твое тело - это форма возвращения, твои волосы - это торс из света, я должен обладать твоим теплом, я бы наслаждался твоим раскрытием, каждым мгновением этого плода с мягкими ребрами, перевернутого фонтана, в котором я не вижу себя.

Чтобы вытащить металлическую занозу из моей ладони, отец вполголоса рассказал мне историю. Я смотрела на его милое лицо, а не на лезвие. Прежде чем история закончилась, он вытащил железную занозу, от которой, как я думала, я умру. Я не могу вспомнить историю, но до сих пор слышу его голос, колодец с темной водой, молитву. И я вспоминаю его руки, с нежностью прикоснувшиеся к моему лицу.

Я не против страдать, если это действительно ради чего-то. Я не против большой удачи, если это ради чего-то. Если это пустая трата времени, то в этом нет никакого дара, так или иначе.

Дверь выскакивает из тени, а затем отскакивает в сторону. Вот что я обнаружил: черный ход, незапертый на задвижку. Подгоняемая островным ветром, она хлопает и хлопает, ничего не знача.

Я - это последнее, завершающее существо, тело в белой простыне, слушающее,