-
Есть книги настолько живые, что ты всегда боишься, что, пока ты их не читал, книга ушла и изменилась, перетекла, как река; пока ты продолжал жить, она тоже продолжала жить, и, подобно реке, текла дальше и отступала. Никто не входил дважды в одну и ту же реку. Но кто-нибудь когда-нибудь дважды входил в одну и ту же книгу?
-
Нужно писать только те книги, от отсутствия которых страдаешь. Короче говоря, те, которые ты хочешь видеть на своем столе.
-
Крылья - это свобода, только когда они широко раскрыты в полете. На спине они ощущаются тяжелым грузом.
-
Я отказываюсь быть. В сумасшедшем доме нелюдей я отказываюсь жить. С волками на рыночной площади я отказываюсь выть...
-
Мои стихи - это мой дневник. Моя поэзия - это поэзия собственных имен.
-
Удивительное наблюдение: именно для чувств нужно время, а не для размышлений. ... Чувства, очевидно, требуют больше времени, чем размышления.
-
Мой любимый способ общения в потустороннем мире - это мечтать, видеть во сне. Второй мой любимый способ - переписка.
-
Я - лунный луч, вольный идти, куда захочу.
-
Сколько бы вы ни кормили волка, он всегда смотрит в сторону леса. Все мы волки в густом лесу Вечности.
-
Значения могут быть переведены. Слова непереводимы...¦ Короче говоря, слово можно перевести, а его звучание - нет.
-
Как тихо пишется, как шумно печатается.
-
Думай обо мне легкомысленно, думай обо мне и забудь.
-
Тот, кто сгорел сильнее всех, умирает первым.
-
Что главное в любви? знать и скрывать. Знать о том, кого любишь, и скрывать, что любишь. Иногда желание скрыть (стыд) пересиливает желание узнать (страсть). Страсть к сокровенному - страсть к явному.
-
Спасибо тебе, мой рабочий стол, самый верный друг. Ты был со мной на каждом моем пути. Мой шрам и моя защита.
-
Никто никогда не входил дважды в одну и ту же реку. Но разве кто-нибудь когда-нибудь дважды входил в одну и ту же книгу?
-
И скоро все мы будем спать под землей, мы, которые никогда не позволяли друг другу спать над ней.
-
Что мне, певцу и первенцу, делать в мире, где самое черное - это серость, а вдохновение хранится в термосе? со всей этой необъятностью в размеренном мире?
-
Кто спит по ночам? Никто не спит.В колыбели кричит ребенок.Старик сидит над своей смертью, и любой, кто достаточно молод, разговаривает со своей возлюбленной, дышит ей в губы, смотрит в глаза.
-
После бессонной ночи тело слабеет, Оно становится дорогим и не твоим - и ничьим не будет. Как серафим, ты улыбаешься людям, И стрелы стонут в медленных артериях. После бессонной ночи руки слабеют, И в глубине души тебе равны друг и враг. Пахнет, как Флоренция на морозе, и в каждом внезапном звуке - вся радуга. Губы нежно светятся, а вокруг запавших глаз золотятся тени. Здесь ночь разожгла это ослепительное сходство, и от темной ночи темнеет только одно - глаза.
-
Разве ты не знаешь, что никто не может избежать власти существ, которые тянутся к тебе одним лишь дыханием?
-
Ибо заклинание древнее, чем опыт. Ибо сказка древнее, чем летопись.
-
Что это за цыганская страсть к разлуке, эта готовность броситься прочь, когда мы только что встретились? Я обхватываю голову руками, когда, вглядываясь в ночь, осознаю, что никто, перелистывая наши письма, еще не понял, насколько полностью и глубоко мы неверны, то есть насколько мы верны самим себе.
-
Я вскрыла себе вены. Жизнь неудержимо вытекает наружу, и от этого нет спасения. Теперь я расставляю миски и тарелки. Каждая миска будет мелкой. Каждая тарелка будет маленькой. И, переполняя их края, в черную землю, чтобы питать камыши, неудержимо, без лечения, изливается поэзия...
