Paul Celan известные цитаты

Только честные руки пишут настоящие стихи. Я не вижу принципиальной разницы между рукопожатием и стихотворением.

Нам говорят, что когда Гельдерлин "сошел с ума", он постоянно повторял: "Со мной ничего не происходит, со мной ничего не происходит".

Стихотворение, как проявление языка и, следовательно, по сути диалог, может быть посланием в бутылке, отправленным с надеждой - не всегда обнадеживающей - верой в то, что где-то и когда-то оно может быть выброшено на сушу, возможно, в сердце страны. Стихи в этом смысле тоже находятся в процессе становления: они стремятся к чему-то. К чему? К чему-то открытому, пригодному для жизни, возможно, к адресуемому "Ты", к адресуемой реальности.

Внутри них была земля, и они копали.

Не подписывайся своим именем между мирами, преодолевай многообразие смыслов, доверяй следам слез, учись жить.

Достижимый, близкий и не утраченный, среди всех этих потерь остался только один: язык. Он, язык, остался, не утрачен, да, несмотря ни на что. Но ему пришлось преодолеть свою собственную безответность, пройти через пугающее безмолвие, пройти через тысячи темниц несущей смерть речи. Оно прошло и не нашло слов для того, что произошло; и все же оно прошло через это событие. Прошел через это и мог снова появиться на свет, "обогащенный" всем этим.

Черное утреннее молоко, мы пьем его на закате.

Стихотворение одиноко. Оно одиноко и в пути. Его автор остается с ним. Разве сам этот факт не указывает на то, что стихотворение уже здесь, в его начале, во встрече, в тайне встречи?

Немецкая поэзия развивается в совершенно ином направлении, чем французская.... Ее язык стал более трезвым, основанным на фактах. Она не доверяет "красоте". Она старается быть правдивой.

Ничем мы не были, есть и останемся, расцветая: ничем, ничьей розой.

Две лужицы серо-голубого цвета: два рта, полных молчания.

Высокие тополя - люди на этой земле!

Сердце все еще пряталось в темноте, твердое, как философский камень.

Стихотворение, будучи примером языка, а значит, по сути диалогом, может быть письмом в бутылке, выброшенной в море с надеждой - конечно, не всегда сильной - на то, что его каким-то образом прибьет где-нибудь к берегу сердца. Таким образом, стихи тоже в пути: они устремлены к чему-то. К чему? К чему-то открытому, обитаемому, доступному вам, возможно, к доступной реальности. Я думаю, что именно такие реальности поставлены на карту в стихотворении.

Только одна вещь оставалась доступной, близкой и надежной среди всех этих потерь: язык. Да, язык. Несмотря ни на что, он оставался защищенным от потерь.

никто не может свидетельствовать за свидетеля

кто достаточно невидим, чтобы видеть тебя

Поэзия - это своего рода возвращение домой.

Они буквально разорвали меня на части.

Весна: деревья взлетают навстречу своим птицам

прилив соснового аромата (когда-то давно), нелицензионное убеждение, что должен быть другой способ выразить это.

Поэзия, возможно, и есть это: Atemwende, переворот в нашем дыхании. Кто знает, может быть, поэзия идет своим путем - путем искусства - именно ради такого поворота? И поскольку странное, бездна и голова Медузы, бездна и автомат - все это, кажется, находится в одном направлении - возможно, именно этот поворот, эта Атемвенде, может отделить странное от непонятного? Возможно, именно здесь, в этот краткий миг, голова Медузы съеживается, а автоматон отключается? Возможно, вместе с "Я", отчужденным и освобожденным здесь, таким образом, освобождается и что-то еще?

Реальность не просто есть, она не просто существует: ее нужно искать и завоевывать.

Как ты умираешь во мне: до последнего вздоха ты остаешься здесь, с частичкой жизни.

Подсчитай миндаль, Посчитай, что было горьким и не давало тебе уснуть, Рассчитывай и на меня: Я искал твоего взгляда, когда ты поднимала глаза, но никто тебя не видел, Я сплел ту тайную нить, по которой роса, о которой ты размышляла, Стекала в кувшины, Наполненные словом, которое не достигало ничьего слуха. сердце. Там ты впервые полностью обрел свое имя, ты твердо встал на ноги и пришел в себя, молотки свободно стучали на колокольне твоего молчания, услышанное доходило до тебя, то, что умерло, тоже обнимало тебя, и вы втроем прошли через этот мир. вечер. Сделай меня горьким. Причисли меня к числу миндальных орехов

Изменив ключ, вы откроете дверь в дом, где лежит снег, скрывающий то, о чем молчат. Точно так же, как кровь льется из вашего глаза, рта или уха, меняется и ваш ключ. Изменив ключ, вы измените слово, которое может разлетаться снежинками. Точно так же, как ветер, который отвергает тебя, Сжимает твое слово снег.

в воздухе, там остается твой корень, там, в воздухе

ты гребешь в свете слов

Смерть - это мастер из Германии.

Истинно говорит тот, кто говорит с тенью.

Я всем своим существом стремился к языку.

Каждая выпущенная вами стрела несет свою собственную цель в совершенно секретный клубок

С вином и растерянностью, и того и другого становилось все меньше: Я ехал по снегу, ты меня слышишь, Я ехал верхом на Боге далеко - я ехал верхом на Боге близко, он пел, это была наша последняя поездка через людей, преодолевших препятствия. Они съеживались, когда слышали нас над головой, они писали, они переводили наше ржание на один из своих изобилующих образами языков.

Неразборчивость этого мира. Все повторяется дважды. Часы с высокой точностью показывают, что время истекает, хрипло. Ты, зажатый в самой глубине себя, вечно выбираешься из себя.